Assim nos vamos despindo
De tudo o que dá sentido à vida,
Neste espasmo de madrugadas ocas,
Nesta lonjura do tempo sem medida.
Escrevem-se palavras no silêncio,
Claridade de um céu que nos veste a alma.
Fica em nós um fio de voz... um breve rumor.
Um vento de saudade sopra choroso.
Sempre que um poeta morre,
Ouve-se um grito de dor.
Autora: Isabel Vilaverde
23/09/2013
(@Todos os Direitos Reservados).
Foto: Autor desconhecido.
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